O fizera para merecer aquilo? Ou para não merecer?

Não há mais nada a fazer a não ser sentir.

Sentir a dor de uma perda. Mas o que se perdeu ainda vive nela.

Sentir que o tempo passou. E não se fez nada para aproveita-lo.

Sentir que as palavras de nada valem. E o sentimento se manifesta das mais variadas formas e cores.

O dela é negro!

Ela tem a alma amarela: cor da alegria e da espontaneidade.

Um jeitinho faceiro e espevitado. Uma felicidade infantil que torna seu semblante o mais meigo de todas as outras. E uma mania chata de dar cores a tudo.

Respira como mulher. Age como mulher. Sente como mulher.

Antes vivesse como menina, como a chamam. (Menos responsabilidade!)

Não a prepararam para essas coisas da vida. Mas será que há preparação para essas tais coisas? Ela não sabe nem o que isso significa! Não aprendera em lugar algum.

Uma lágrima caiu sobre o papel, manchou o que escrevia. Mas só lhe permitiu uma única lágrima. Era o bastante.

A vida lhe trouxe de volta algo praticamente esquecido, acabado. A vida tem dessas coisas. É uma traidora. Afirmou para si.

- Dói, mas passa...